Wenn ich zeichne schaue ich Fernsehen, wenn ich male höre ich Musik: Monteverdi, Marianne Rosenberg, Alban Berg oder Willibald Gluck, Verdi gegen Wagner, Rachmaninow und Algerich oder Bach, Glenn Gould und Wynton Marsalis. Bach, Bach, Bach und wem bei der Ouvertüre von Mozarts Zauberflöte nicht die Tränen kommen, hat ein Herz aus Stein. Das 5. Klavierkonzert Beethovens gespielt von Rubinstein oder ein jazziger Chopin von Horowitz. Ich verstehe die Kritik an Verdis Requiem, das es zu bombastisch, zu theatralisch oder zu operettenhaft geraten, Kitsch und damit dem Thema angemessen sei. Aber was für ein göttlicher "Kitsch", welch ein Wurf und welch ein Tempowechsel zwischen Schrei und Schweigen, der die ganze schizophrene Bipolarität meines Daseins wiederspiegelt und die ganze Verwerflichkeit meiner unerreichbaren Fantasien.

Einerseits bin ich neidisch und anderseits überheblich gegenüber der Musik und den Musikern. Neidisch auf den Applaus, überheblich gegenüber der Vergänglichkeit des musikalischen Augenblicks und der gegenständlichen Überlegenheit des künstlerischen Ereignisses eines Bildes hinsichtlich der Abstraktheit des nur Erfühlbaren und nicht Erfassbaren der Musik. Aber hier beginnt der Neid. Wie profan erscheint ein gemaltes Bild gegenüber der unbegreiflichen Göttlichkeit einer Melodie, eines Klangs! Platon beschreibt diese Idee in seinem Höhlengleichnis, in dem der Mensch als ein Wesen beschrieben wird, das in einem Brunnen lebt und die Welt nur als Schatten des von oben einfallenden Lichtes einer unsichtbaren Sonne wahrnimmt, aber nicht die Dinge selbst, also die Ur-Idee der Welt. Danach kam sein Schüler Aristoteles, der die Schatten rehabilitierte und zum eigentlichen Sinn erklärte: Es lebe das (Spiegel-)Bild, es lebe die Musik! Den Gedanken der wahren, unsichtbaren Idee nimmt später Nietzsche auf, indem er die Musik zur höchsten spirituellen Form aller künstlerischen Ausdrucksformen erklärt. Die Kunst der Musik als kosmische Erfüllung sphärischer, sich in strudelnden Bewegungen in die Unendlichkeit des Raumes verlierender Klänge und damit als die unmittelbarste Nähe zum Göttlichen.

Aber wie das Licht die Dunkelheit braucht, um Licht zu sein, braucht die Abgehobenheit der Musik die profane Zweidimensionalität des Bildes, wie das Bild, dessen wahre Geschichte auch hier in der Ahnung eines unsichtbaren Bildes unter der eigentlichen Oberfläche liegt, die Skulptur in ihrer Dreidimensionalität. Die Reihenfolge von "Unten" nach "Oben" beginnt mit der Skulptur als "wahren", anfassbaren Gegenstand, geht dann weiter zum Bild, das zumindest eine ertastbare Oberfläche bietet, obwohl das eigentliche erst im Kopf entsteht und erreicht ihren Höhepunkt in der totalen Sinnesabstraktheit der Musik, die in ihrer Form nicht nur nicht allein im Kopf, sondern darüber hinaus in einem angenommenen, aber nie zu sehenden Kosmos entsteht. Hier überwältigt das gemeinsame Erleben von musikalischen Ereignissen so sehr im wahrgenommenen Augenblick, wie nach dem Abklingen der Musik ein Gefühl der Leere und des Verlassenseins entsteht. Die Angst davor, dass die Noten verlorengehen könnten, bewirkt die gleiche Trauer, die mich beim Betrachten von Tierfilmen überkommt. Wird es diese Tiere in 20, 40, 50,100 oder 1000 Jahren noch geben, wird mein Bild noch gesehen werden und werde ich wiedergeboren?

In den 70er Jahren gab es für Schüler in West-Berlin günstig Konzertkarten über das Theater der Schulen zu beziehen, unter anderem auch für die Berliner Jazztage (später Jazzfestival Berlin). Wir nutzten die Möglichkeit und erlebten Konzerte mit Duke Ellington, Ella Fitzgerald, John Lee Hooker, Barney Kessel, Erol Garner, B. B. King, Charles Mingus, Thelonius Monk etc. Damals gab es noch das Quartier Latin, ein ehemaliges Kino auf der Potsdamer Straße (heute ein Cabaret), und man wusste, dass nach Ende der Konzerte der Jazztage (in der Philharmonie) im Quartier Jamsessions stattfanden: u.a. B. B. King, Jon Lee Hooker, Barney Kessel und Charles Mingus in einem Wurf! Charles Mingus, noch heute ein Gott für mich, mit mir in der gleichen Schlange am Tresen, mit mir angestoßen, mit mir geredet und mir auf die Schulter geklopft, ja das war einmal, das war meine Heimat: West-Berlin!

Ich war im (längst wiedervereinten) Berlin, als Carsta Zellermayer mich anrief, Wynton Marsalis sei in der Galerie in meiner Ausstellung und wollte mich kennenlernen! Wynton Marsalis, Weltstar, Jazztrompeter Nr.1 und Autor einer Musik, die ich nächtelang im Atelier hörte, mit farbverschmierten Händen seine CDs immer wieder aufs Neue einlegte, die "Lieblingsstelle" immer wieder zurückspulte, eine Musik-Figur entwarf und den Pinselauftrag umformte, indem ich mir eine innere Freundschaft mit dem Musiker einbildete. Armstrong, Dizzy Gillespie, Stan Getz, Miles Davis, Freddy Hubbard und nun Wynton Marsalis, Direktor des Lincoln-Centers New York, eine Reihenfolge der Giganten.

Und dieser Marsalis, diese Einbildung schlafloser Atelier-Nächte wurde real und wartete auf mich in der Galerie mit seinen beiden Söhnen und einem sizilianischem Jungtalent am Saxophon, der für drei Monate mit den Marsalis durch die Welt zog. Ich zeigte ihm meine Bilder und Zeichnungen, wir tranken Kaffee, fanden uns sympathisch und in mir reifte die Idee, eine Serie über Marsalis zu zeichnen am neuen Thema "Apokalypse" zu arbeiten.

Der eigentliche Titel wurde dann "Melodia Apocalittica", denn das Thema der Apokalypse, ausgehend von der Johannesoffenbarung und den 15 Holzschnitten Albrecht Dürers, beinhaltet nicht (nur) den Schrecken sondern die Hoffnung auf einen Neuanfang, der sich in kosmischen und musikalischen Schwingungen einer tibetanischen Mandala gleich ankündigt. Kunst verkörpert in poetischer und spiritueller Form die immerwährende Suche des Menschen und die Hoffnung, den Tod, die Leere, das Nichts und die Einsamkeit zu exorzieren. Das Antlitz der Kunst stellt sich als ewige Erinnerung übernatürlicher und außerirdischer Dimension dar. Die Apokalypse ist nicht das Ende, nicht der Tod, nicht der Schrecken des Nichts und auch nicht die Erschöpfung des Jüngsten Gerichts: Sie ist die Vollkommenheit des Kosmos, der spirituellen Reinheit und der rhythmischen Schwingungen des Jazz.

Hier entsteht das Wunder: Der Mikrokosmos wird Makrokosmos! Die Musik von Wynton Marsalis hilft mir, über die Langeweile der Ignoranz, die Angst vor dem Leben und damit über den Tod selbst hinauszugehen.